Toda la noche duró terrible la tempestad; fueron algunas personas por la mañana a ver los destrozos que en la garganta y baños de Pasada Blanca había hecho, y notaron, entre otras cosas, que las dos piedras encarnadas no existían ya; sin duda se harían pedazos; o taparían con el limo del hinchado torrente; pero los moros creyeron firmemente que desaparecieron porque había ya concluido su encanto.

Lo cierto es que, desde aquel día aciago, nuevas y continuas desgracias asaltaron el corazón del ferí; por una parte, aumentábanse los cristianos en Ronda, y con frecuentes correrías incomodaban y dañaban a los que antes eran los agresores; y por otra, doña Elvira entregose más y más a sus melancólicas reflexiones. ¿Y cuál fue el fruto? Que fue acometida de una fiebre lenta; las rosas de su rostro desaparecieron, y aquella tierna y rozagante flor amenazaba destruirse para siempre.

Deseando a los pocos días saber de sus padres, envió a Ronda a don Sancho; veamos a este, que, en compañía de don Tello, llega al convento de Santo Domingo, sito no lejos de la Fuente de los Gomeles, y está llamando a la puerta de la celda del padre Vicente.

—Amigos míos —exclamó el anciano, abriendo acaloradamente—, ¿qué es esto? ¡Hola! ¡Don Sancho! Dadme los brazos, ¿estáis libre y bueno?

—Ya pareció —le interrumpió don Tello—, sí, señor, ya pareció.

—¿Quién?

—Mi sobrina Elvira, y está sana y salva.

—¡Ay, Dios mío! ¡Qué placer! —prosiguió fray Vicente, llorando de gozo—

¿Dónde está? Vamos a verla…

—Poco a poco —saltó don Sancho—; eso no es muy fácil, porque está con los moros.

—¡Con los moros!

—Y en un sitio que pocos conocen.